Le temps des autres

Ami lecteur,

Dès lors que ce roman est entre vos mains, matière inerte, il commence à vibrer et à frissonner. Point de sang dans mon encrier, ni de plasma insalubre tout au long de son parcours. Mais des choses toutes simples, sans fioriture et sentant bon, je crois, le jasmin et le seringa. Une partie sur l'enfance. Tous les jours, arrivé à l'automne de ma vie, je pleure désespérément cette enfance car si l'enfant est le père de l'homme, il est finalement un accident mortel. Cette enfance qui, elle, avait un grand avantage sur celle d'aujourd'hui: elle avait du goût. On lui laissait le temps de respirer le temps, ce temps si propre, si mystérieux à chaque enfant qui est un vrai temps sans temps mort. Remplacé ce temps par celui que lui impose l'adulte, qui n'en est plus un et qui n'a plus le temps du temps, ignorant même jusqu'à la couleur des choses et leur valeur propre, jusqu'à la couleur des fleurs et le nom de chaque arbre et de chaque oiseau. Beaucoup de rêve car si je ne rêvai pas, je ne pourrais pas vivre, de même que si j'étais éternel. Un peu de folie, beaucoup même je crois au cours de ces lignes. Surtout toutes sortes de passions car le jour où je n'aurai plus l'ombre même d'une passion, je ferais ce qu'il faut pour rejoindre au plus vite le grand bleu. Car si j'ai l'honneur de vivre, je ne veux en aucun cas le déshonneur de survivre. Croyant dans la réincarnation, je reviendrai alors un peu plus tard de nouveau me baigner dans la mer, ma seconde nature, non loin du rivage enchanteur. Et surtout, la plus belle certitude, ami lecteur: ne vous prenez jamais au sérieux car lorsqu'on est devant un cadavre, il n'y a pas de quoi être fier d'avoir vécu et pour beaucoup d'avoir amassé tout, sauf le bonheur simple des choses simples, toujours, pourtant à portée de tous.