Les récits de maman Chine. Vol. 1. Au fond du temple hindou

L'Inde, dit maman Chine, m'apparaît comme un tapis de lapidaire, un tapis jaune brun, pas très beau, mais tout étoilé de joyaux : ici, le diadème rose de Jaipur ; l'opale de Bénarès où la flamme des bûchers se regarde dans l'eau ; plus loin, le Taj Mahal en fusée de diamants ; les saphirs noirs des caves d'Ellora.

Puis, dans un coin, un rubis énorme, flambant, tout vivant : Madura, la cité sainte où la vie bat vite, vite comme le coeur des oiseaux de grand vol. C'est une fournaise où l'on adore Çiva sous ses mille et huit noms différents, la ville sacrée de Ganeça, de Parvahti et de Kali, la déesse plus carnassière qu'une belette. Là-bas on sert aux dieux, chaque nuit, un grand festin de beurre fondu, d'encens, de cendre et même de sang.