Vert cruel

«Ce fut notre premier dîner préhistorique aux lueurs des bûchettes incandescentes. Papa buvait sec, il cravachait ses dadas. "La beauté d'un tel pays, ce n'est pas simplement les fleurs et le parfum du vent, c'est qu'il n'y a pas de route aplanie, aucune odeur de gaz brûlé, aucun parking, pas la plus petite allusion à l'enrobé drainant. Or nous sommes vendredi soir, imaginez là-bas. À l'instant même, aux portes de Paris, c'est la ruée. Quelque trois millions de pauvres bougres engloutis sous les vapeurs d'essence font concurrence aux limaces. Ils se traînent vers quoi? Au mieux, la tondeuse à gazon, au pire, l'accident. Et comme il se doit, Sainte Mère Télé. Télé au départ, télé à l'arrivée."»