La petite Sibérie

«Dans la maison, il avait toujours froid. Il fallait tout le temps remonter les radiateurs. Il était frileux à l'extrême. Et sa mère lui disait : C'est une étuve, dans ta chambre. Tu vas cuire, là-dedans.

Il lui répondait : Il fait froid en Petite Sibérie. C'était le pays qu'il s'était inventé. La Petite Sibérie. Il disait : Moi, je vis toujours en Petite Sibérie. Pas la grande. La sienne, la petite, où il fait toujours froid.

Alors, cela tournait à la farce entre sa mère et lui. Ce fait de son froid. Qu'il soit si frileux. Elle lui clamait : Tu crois qu'on est chauffé comme ça, en Sibérie. Les gens, ils sont pas chauffés, comme ça, en Sibérie.

En tout cas, la Petite Sibérie, pour lui, c'était un pays. Le pays de ses pensées. De son tourment.»

Avec une infinie tendresse et son écriture implacable, Sylvie Caster nous donne, une fois encore, à voir un petit morceau de l'humanité vraie, celle qu'on se plaît à oublier quand on lit des romans. Et, une fois encore, elle le fait avec des phrases-coups de poing, cassées mais tellement justes, et ce qu'on a appelé sa «grammaire poétique».