Le confesseur

"Le type était tombé comme une femme du monde s'évanouit, avec un petit geste théâtral. Il gisait maintenant sur le dos, un trou au-des-sus de l'oeil droit. Le sang formait une flaque dans l'orbite avant de s'écouler le long de la tempe.

Saint-Chrême dévissa le silencieux du parabellum amélioré prêté par Ceruto, le patron du bowling de la rue Fontaine. Il n'utilisait jamais son propre pistolet lors de ses missions, un petit noir sans grande portée, l'équivalent d'une lunette de théâtre à côté de ce téléscope à douze coups.

Le type avait cessé de saigner. Le sang commençait de se glacer ; on aurait dit un monocle couleur de rubis. L'autre oeil était grand ouvert, vaguement étonné sur un visage rajeuni, distrait, sympathique au fond avec sa mèche folle. Les morts ont tous l'air de poètes.

Saint-Chrême rangea ses outils et se souvint des recommandations de Ceruto : on ne devait pas découvrir le cadavre avant quelques jours, histoire de laisser au commanditaire le temps de se regonfler. C'est presque une coutume : les clients n'assument pas. Plus que la mort d'un type, c'est de l'histoire classée, finie, qu'ils voudraient acheter."