Mesure pour mesure

Je veux prier, penser - je pense et prie À Dieu sait quoi ; au Ciel, mes phrases vides ; Mon imagination, sourde à ma langue, S'ancre sur Isabelle ; j'ai en bouche Un ciel dont je ne mâche que le nom Et j'ai au coeur le mal qui enfle et brûle De mon idée : l'état que j'étudiais, Comme une bonne chose trop relue, Est fade, sans saveur ; ma gravité Qui faisait mon orgueil - nul ne m'écoute -, Je pourrais l'échanger avec profit Contre une plume au vent. Ô, place, ô forme, Si souvent ton aspect ou tes habits Épouvantent les sots et lient les sages De faux-semblants ! Le sang reste le sang. Sur la corne du diable écrivez «ange», Et ce n'est plus le diable. - Quoi ? qui est là ?